Dron

Ese día nos íbamos a juntar, en la pileta de siempre. Llegué temprano, y el paro ya había empezado. Hubo un rato de bocinas y chiflidos, y después silencio. Sin pacos, nada de pacos; sólo algunas cuadras bloqueadas en la avenida (al menos eso se veía desde la pileta).

De repente te vi. El balanceo, la mochila café, los dientes. Sin pensarlo mucho, decidiste que era mejor evitar el bloqueo, y bajaste al metro. Y ahí fue cuando lo escuché. Como un helicóptero chico, como un animal viejo y taimado. De dónde cuelga, fue lo primero que pensé. Dónde están los cables. Sin cables, nada de cables. Un dron sobrevolando la avenida, registrándolo todo. “Si no hubiera cruzado por debajo” pensé, “estaríamos las dos con esta cara de idiota que tengo ahora, mirando hacia arriba”.

El dron se detuvo, justo sobre la salida del metro; subió, suspiró con desprecio y se fue. Y no subías, no salías del metro. Nunca salías del metro. “No pienso bajar a buscarla”, pensé. “Tendrá que salir en algún momento”.

Entonces me acordé del mensaje. Ese que me había llegado como a las tres de la mañana, y que decidí guardar para cuando hubiera luz de día, tiempo de día, porque era un mensaje tuyo. Y lo leí.

Ese mensaje que decía que no, que ya no más. Sin juntarse en la pileta, nunca. Ya nada nos ataba, nada nos afirmaba. Y no me sentí libre. Quería bajar al metro y preguntarte por qué. Quizás subiste justo mientras miraba al dron con cara de idiota, como en la escena de una película futurista llena de silencios innecesarios y sobreactuación. Quizás nunca saliste del metro. Quizás no eras tú.

M.C.
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