El último paradero de Santiago

Estaba entre Maipú y San Bernardo. Bien pulido y pintando con los colores de la comuna. Los lugareños se habían organizado para ir todos juntos a visitar la capital. Esa que sólo conocían en las noticias. Esa que brillaba cuando no habían marchas, ni bombas, ni lluvias, ni cortes, ni portonazos, ni SQM, ni contaminación. Esa que se aprecia sólo desde el extranjero. Se vistieron con sus mejores prendas y, como dijeron en la tele, se levantaron temprano para alcanzar la micro. El desfile de plumas y sombreros estuvo bajo el sol todo el día.

Decidieron hacer una junta para descubrir qué habían hecho mal. Llegaron a la conclusión de que tenían que levantarse más temprano. Eso decía la tele. Nuevamente, sombreros y plumas. Algunos fueron con abanicos por si las moscas. De vez en cuando alguno gritaba por creer que vio lo que parecía ser y no era. Pedía disculpas y culpaba al calor. Otros decidieron caminar por la carretera a buscar la micro. Nunca volvieron. La micro nunca llegó.

Al día siguiente, sombreros, plumas, abanicos y carpas. Habían decidido quedarse toda la noche a esperar la micro. Y llegó. Todos celebraron. Sacaron sus pañuelos blancos y tiraron sus sombreros al aire. A lo lejos se veía. Cada vez más cerca se escuchaba el ruido de las piedras contra los neumáticos. Se podía ver el humo negro. Los grafittis. El olor a metal, humedad y sudor. Cuatro personas colgaban en cada puerta. El chofer tenía cara de querer mear. Con los sombreros y las plumas en el suelo, los habitantes vieron con sus bocas abiertas cómo la micro los ignoró. Y parados se quedaron el resto del día sin saber qué decir.

Sombreros, plumas, abanicos, carpas en el suelo y no había paradero. Lo había sacado la misma gente. “Antes de las micros, estábamos mejor”, se dijeron.

N.F.

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